Раскланяюсь. Мне так болит спина,
что как бы не свалиться на колени.
И голове, нетрезвой от вина,
должно молчать, не надо откровений.
Партерный зритель зыркает в очки,
а на галёрке слышат отголоски,
тех звуков, что озвучили смычки,
начищены до блеска, отморозки.
В буфете шум. Подсушена икра
на бутерброде и остатках масла.
Раскланяюсь. Коньяк ещё живой,
сиянье звёзд армянских не погасло.
Платком мне кто-то машет из кулис.
И в гриме черта, хоть играем «Гамлет».
А он из Гёте, Фауста каприз,
и что-то о цене за душу мямлит.
Да что душа? Какая ей цена?
Пойдёт на бис, потом сдавать посуду.
Раскланялся. Но как болит спина!
А можно душу заложить под ссуду?