А на небе не светят звёзды.
Только ночь и кулисой ткань.
Старый конь распахал борозды,
убегая в Тьмутаракань.
Говорят, там поля пшеницы
и молочные берега
а коню это всё приснится,
и, конечно, еще пурга,
заметает следы и память,
в гриву туго вплетает снег.
Если сердце к утру растает,
то пора уходить в побег
за судьбой и за новым счастьем —
оставляя на Новый год
часть любви и немного страсти,
на авось, вдруг само пройдёт,
но как морок и наважденье,
как хвоинки на Рождество
осыпаются с синей ели
в постмодерное мотовство.