Ждёшь, что она прочтёт,
текст, что тобой написан.
Это твой недолёт,
это хвосты, как лисьи,
буквы сметут в слова,
вроде бы и не важно,
а о тебе молва —
рифмы-малоэтажки —
из кирпичей с клеймом —
был тут такой и вышел
из чьих-то лёгких снов
под ржавой жестью крыши
и, по ступеням вниз,
пальцами по перилам,
из положенья риз,
не написав «Счастливо»
вместо «Прости, прощай!»,
вместо «Оставь надежду»,
кофе сменив на чай,
«после» сменив на «прежде».
В принципе, это всё.
Та, что прочтёт — услышит,
если с утра допьёт
с вечера чай остывший.