Нам суета суёт полтинники
и медным вкусом по губам.
Когда мы будем именинники
разделим ровно пополам
всё то, что в кепке перевёрнутой,
звенит монистом из монет,
а жизнь, как карты, передёрнута —
десятки нет и счастья нет.
У пыли запах воскресения
и слив, распятых на земле.
На ужин будет нототения.
Чего ещё подать тебе?
Заплатки шить на прохудившихся,
похожих на таких, как мы,
пустое дело для несбывшихся,
что от Голгофы до сумы.