Сегодня уже шестое.
Чайки ноют.
Голосят на чужую беду.
Что-то типа — я точно уйду—
и ставят троеточия на песке.
Вся их жизнь на твоём волоске,
накрученном на указательный палец.
Все улетели, а мы остались,
вынесенными штормами на берег —
белой пеной морских истерик
вместе с пластиком сгинувших кораблей,
бутылками с письмами бывших людей,
остатками Атлантиды,
мемуарами спившейся нереиды,
презервативами и умершими дельфинами,
резиновыми Зинами.
Ковыряя носком кроссовка мокрый песок,
нас найдут и, возможно, опять будет прок
от полученного жизненного опыта.
Но мне кажется — это пустые хлопоты.