Он умер на лестничной клетке.
Ходил к соседке,
у которой муж был в тюрьме,
а тот вернулся, неожиданно, к любимой жене.
Догнал, прижал к стенке,
сунул в рёбра перо. Подогнулись коленки.
Он сполз, оставляя кровавый след.
Мужу дали пятнадцать лет,
а Серёгу похоронили.
На кладбище было холодно, все застыли.
Я не был, лежал в больнице.
Узнал — зубы стучали как спицы
у бабушек, вяжущих внукам носки.
Брали кровь из правой руки,
а надо было из левой.
Из нас он ушёл первым.
За окном палаты шёл чёрный, как сажа, снег,
на стоянке пил из горла человек,
может за упокой грешной души,
а может быть алкаши
перепутали время и не встретились на погосте.
Найти было просто — серый гранитный крест.
Сейчас на кладбище уже не хватает мест,
чтобы хоронить моих недобежавших друзей.
Но первым был он, Сергей.