А если бьют, то всё-таки своих.
Свои не отвечают понапрасну.
Им обещали истин, но простых,
любви до гроба, хворой и несчастной.
Загробный мир не обещал никто.
Пугали только пыткой и котлами,
забыв, что здесь построили метро
и ад шумит тоннелями под нами.
Окраины затоплены дождём,
смывающим безбожных и постящих.
Они уйдут, а мы споём еще,
пока по нотам не сыграем в ящик,
нестроганый и с лёгкой синевой —
подъём на «три» и в близкую дорогу.
Пусть даже нимба нет над головой —
мы всё равно, прекрасные, как боги.