Не писать, не жить, не чувствовать.
Это даже, возможно, к лучшему.
Быть или не быть? Свобода или, всё-таки, смерть?
Дай, Господи, успеть
услышать своих до утра,
увидеть своих до светла.
В машине радио на польском.
Nie zginęło ukrainskie wojsko.
Граница уже где-то рядом.
Что им от нас надо?
И кто, конкретно, они?
Там же тоже есть наши, свои.
Даже, если их очень мало.
Глаза устали
и щурятся на фары встречных машин —
дети и женщины без мужчин.
Выбирают жизнь и свободу.
Они из того народа,
который, где ни посей,
поднимется из полей,
из лесов, из камней, из песка.
Лишь бы рядом была река,
горсть семян в кулаке,
лелека в небі, рука в руке.
А Харьков будет ещё красивей.
Только бы поскорей!