Время воруют, как часы с руки.
Всякие мудаки.
Счастье воруют, как груши в чужом саду.
По неправедному суду…
Поэзия
Как подорвавшийся на мине
висела ночь на проводах,
не прикасаясь к жёлтой глине.
Но может было всё не так?..
Мне обещали — будет лучше
и легче станет говорить.
А я смотрю в окно — попутчик,
не понимающий молитв…
Хватит давать советы.
Было всё задолго до лета,
разделённое на до и после.
На никогда и вовсе…
Ты, если пишешь, то зачёркивай,
почти до дырок вытирай.
А их потом затянет корками —
спасённым воля, вольным рай…
Дожить бы до утра, доспать бы до рассвета
так низко над землей, чтоб не нашёл радар
за тридцать долгих дней до перехода лета
и пальцами двумя не убирать нагар…
Вот, посмотри, закончен снегопад.
На пух-перо разъятые перины
вернулись на склады и в магазины —
снега всегда немного невпопад…
Меня несёт по переездам,
по перестукам костылей.
Я постоянно где-то между
твоей конечной и своей…
Слова на ветер. Пусть несёт, повеса.
Такая бесполезность суеты.
Мы не находим времени и места,
но ты…
Не всё то курица, что курится,
не всё синица, что в руках,
но, если наглухо зажмуриться,
проснёшься снова в Ебенях…
Мне кажется, что мы простыли
на сквозняках открытых душ.
Хотя, дожди давно не лили
и это всё, конечно, чушь …
Не сделаны дела.
Но это полбеды.
Написаны слова.
Но это полводы.
Нашиты галуны…
Такие дела.
С кем ты спала?
Или спала?
Ты устала
считать их на пальцах и считывать их лица.
Сколько это ещё продлится?..
Я встретил вчера на шоссе странного человека.
Он шёл по обочине, собирая осколки.
На нём была куртка «рыбьего меха» —
выглядела богато, но от неё мало толку…
Мы просто жили, по привычке,
глазами в землю, а потом
ловили редкие ледышки,
зашитым, как карманы, ртом…