Да что ж война? Её воюют люди,
которые придуманы Тобой
и, если есть коллегия у судей,
то кто там совещается с толпой,
готовя кипы смертных приговоров?
Чернила сохнут, превращаясь в кровь,
дверь в комнату винтовочным затвором
отсчитывает утренний улов,
попавших в сети вечных санитаров.
Нет времени копать могильный ров,
нет времени проснуться от кошмара
и ощутить отцовскую любовь.
А люди что? На них найти управу,
на созданных из праха и воды,
не вышло у миньянов и конклавов,
особенно, когда не прибыл Ты.