Ты принимаешь форму сосуда.
Была бы пустая посуда,
неважно, какой вместимости.
Бутылка из-под настойки жимолости,
фляга йоркширского стрелка,
комната, от пола до потолка,
цистерна для перевозки воды,
вечная мерзлота и вечные льды.
Ты просто занимаешь окружающие пространства,
обволакиваешь до состояния транса,
погружаешь в околоплодную вату—
звука нет, для любви маловато.
Для нежности в самый раз —
чуть ниже, да, здесь, в самый раз.
Для сердца — коктейль внутривенно,
давление выше и так откровенно.
Для смысла почти незачем —
он не решает проблем
ни всех, ни половину.
Ни клином клин клину.
Так удобно — ты принимаешь форму.
Бриза, муссона, наводнения, шторма.
Любую. Сегодня в чёрном,
как воздушный шар,
завтра в красном, как на пожар.
Ты любовь, ты в любой ипостаси.
Разного вкуса, разной формы, без физической массы.