Все дороги ведут в Рим.
Да и бог с ним.
Кому нужны дороги, не ведущие к тебе?
Они доходят до тумана и обрываются в пустоте.
А ты мой четвёртый Рим.
Я иду на запах, на свет, на дым,
идущий из трубы на крыше.
Там выбрали папу, а я выбрал тебя, слышишь?
И теперь заметаю следы,
на поверхности тёплой воды,
в пыли невымощенных дорог.
Если дороги не ведут к тебе, какой в них прок?
В постоялых дворах с харчевнями и шлюхами?
С драками, сплетнями, слухами?
Даже, если эти дороги ведут в Рим,
даже, если бог с ним.