А вот, представь, что вычеркнут февраль
из всех возможных распорядков года
и небольшая, вроде бы, печаль —
кому нужна февральская погода…
Метка: 2022
Записываю буквами, а звуками не то
и жду, кто птицей стукнется в закрытое окно…
Там, где ты и твои друзья
нельзя:
— пить из горла
— дойти в полный рост до угла
— читать вслух Шекспира
— получить Нобелевскую премию мира…
Вечером,
когда небо ещё подсвечено
фонарями,
окнами, твоими глазами…
Светает. И Луна без пятен —
отмыта солнечным дождём.
Я думаю, что точно спятил,
измученный коротким сном…
Хлеб не режу, ломаю кусками
и макаю в небелую соль.
Мы зачем поменялись местами?
Ведь у каждого разная боль…
И, если серьёзно, не думая о последствиях —
говорить правду и ничего больше,
то я прошу для них мор, холеру и бедствия,
чтобы там рвалось всё то, что тоньше…
Не писать, не жить, не чувствовать.
Это даже, возможно, к лучшему.
Быть или не быть? Свобода или, всё-таки, смерть?
Дай, Господи, успеть…
Короткое плечо — до дома и назад,
по средней полосе, не вытертой разметке…
Да, надо было слушать не волхвов!
Они романтики, идущие по звёздам.
Им чем темней, тем меньше нужен кров,
над хлевом переложенный нахлёстом…
Всё по-простому,
без разных затей.
Будут простои.
Совсем без людей…
Толкаю дверь с холодной медной ручкой —
пропахший пылью сумрачный подъезд
мне объявляет, что Оксана сучка,
а Витя производит то, что ест…
По земле, по самой из окраин,
мимо рек, полей, пустынь и гор
черепахи едут на трамвае
и ведут неспешный разговор…
Когда взойдёт фонарь над перекрёстком,
похожий на желток и на белок,
я возвращусь на пыльные подмостки —
день не прошёл, а мне не вышел срок…
Если слушать ночами голоса о свободе
начинаешь считать, что ты ёбнулся вроде —
заливают за шкуру масло горькой карболки
и орут в репродуктор: «За околицей волки!»..