Ты жизнь прожил? По датам судя — да.
Намазаны неровно, серебрянкой.
Совпало так — в апреле двадцать два —
двадцать второго ты убит был в танке…
Поэзия
Ночь пройдёт, а дня не будет.
Несмотря на пересуды
и запреты главврачей,
купим восковых свечей…
А що там за вікном? Дощить?
Ні, жарко й шнурує горло спрага.
Перед світанком застигає мить,
як по бажанню циркового мага…
Так спать или не спать?
Вот улица, фонарь, кровать
заливший ровным жёлтым цветом.
Ночь целится блестящим пистолетом…
Даже вода стала камнем.
Даже слеза стала льдом.
Медные гвозди вбиты в ставни
и под прямым углом…
Проверяю температуру воздуха наощупь,
касаясь листа зацветающей липы в саду.
Из окна он казался свежим и сочным,
но я поймал его, как бабочку, на лету…
Перещёлкиваю каналы,
перепрыгиваю с программ.
Белый снег на моём экране
заметает подъёмный кран…
Захочешь, я буду тебе читать.
По памяти. Или из книги.
Главное, чтобы совсем не спать
и не испортить интриги…
Разговаривают по субботам
с тем, чьё имя нельзя всуе.
Он по субботам не идёт на работу.
Можно пробовать напрямую…
На ладони каплями дождя,
похожими на детские слёзы,
разливается море прозрачного сентября,
а за ним приходят мартовские морозы…
Что у тебя за время на часах,
потерянное, ссыпанное в колбу,
в котором все песчинки на местах,
а может это зёрна древней полбы…
О чём стихи? Стихи всегда о море.
А если в рифму — о его просторе,
о волнах, пене, девушках в бикини.
Ну, или без, мы виделись с такими…
Что нужно собирать, кроме камней,
которые разбрасывать не время,
чтобы потом пращой в висок и в темя,
туда, где кровь бордовей и темней?..
Если нет меня — не доехал.
Снова лопнуло колесо.
На экране моём помехи —
ожидают в Буркина-Фасо…
Прислушался — но тише не бывает.
Уснули все — собаки и коты,
но если не гремит — не убивают
людей, дома, животных и мечты…