В окне, как в дуле пистолета,
только светлей от фонаря
и дольше долгого рассвета
сырое утро декабря…
Поэзия
Вот же, снова утром не светлеет,
ночи всё длиннее и темней.
Кто сказал, что будет веселее
через пару-тройку зимних дней…
Это стучат не в двери.
Это шуршит крыло —
замёрзшая ночью пери
просит открыть окно…
Не спать, не спать, читать чужие письма,
написанные сотню лет назад
неясным беглым почерком, как лисьи
следы по снегу от оврага в сад…
А я проснулся в два пятнадцать
и видел снег, который шёл —
мені здавалось, підіймався
між світлом зведених колон…
И кот идёт по проводам.
И ток.
А по протокам первый лёд
протёк…
Не узнавая со спины
мои грехи не отпускали,
пока другие не устали
от бесконечности войны…
Неугасаемые дни,
неприкасаемые ночи,
в которых людям снятся сны
о них самих же, между прочих…
Слушай меня, послушай,
слушай развесив уши,
шире раскрыв глаза.
зеркало — наши души
не отражают чуши
и отвечают за…
Не отвечаешь на вопросы.
Молчанием твоих ягнят
таких как ты, ясноголосых,
со мной проёбы говорят…
Кто-то оставил след —
мокрый пунктир шагов.
Верил, что сказка бред —
вышел и был таков…
В небо, в белый свет, как в копейку,
в утреннюю тишину,
еду по старой узкоколейке
через страну…
Мне ничего не остаётся,
как молча ждать, что прилетит
со дна глубокого колодца
и я бы плюнул, но отит…
Соберёшься выносить сор из избы —
выметай, пожалуйста, чисто.
Передвинь мебель и проверь все углы —
помнишь, у тебя порвалось монисто…
Слушай, это такая драма —
мама уже вымыла раму,
на траве подсыхали дрова,
а Саша была не права…