Поэзия

Что же теперь — скучать?
Просто считать столбы?
Даже, если печать —
мы не рабы, не мы…

Зачем тебе, пропащая душа,
садиться в поезд, возвращаться в город,
который жил спокойно, не спеша,
и прятал память каплями за ворот…

Это мы, те, которым не спится
под унылые песни цикад,
а короткая ночь не продлится
перерывом на дождь и на град…

Он умер на лестничной клетке.
Ходил к соседке,
у которой муж был в тюрьме,
а тот вернулся, неожиданно, к любимой жене…

Своих сов
закрывай на засов.
Не дай бог, вылетят и начнут ахать и ухать,
рассевшись по дубам и букам…

Бесконечная азбука Морзе
из отрывистых точек-тире —
Конче-Заспа, ответьте, здесь Ворзель,
мы вас слышали в феврале…

Всё казалось течёт, как речная вода,
открывавшая глубь по условному стуку.
Всё казалось простым, кроме кубиков льда,
издававших сухие и нервные звуки…

Моих слепых встречаю по походке —
всегда левей, чем хочется бредут
и запивают правду сладкой водкой,
а горькую из принципа не пьют…

«Может быть» — это уже много,
почти начало романа,
даже, если лицо строго,
даже, если в чужих планах…

Из забытого — вещи в тумбочке,
две футболки, трусы, носки,
шорты белые в жёлтые уточки
и исписанные листки…

Не гневи, говорю, бога,
потому, что пока живой.
Потому, что таких много,
а всплывает один Ной…

Нет ни счастья, ни несчастья,
горя нет и нет беды,
только вечное ненастье,
только тяжбы да суды…

Что толку быть в тебе,
когда идут дожди,
когда вода в трубе
и спят зимой ужи…

Помню запахи в коридоре —
капустой и квашенными огурцами.
Обычным коммунальным счастьем и горем
и сквозило из рассохшейся рамы…