Поэзия

Мои грачи отличны от других.
Они в просторных золотых одеждах.
Целуя по утрам своих грачих,
они не подают чужим надежды…

Пересохшее горло. Пересохшие вены.
Я сегодня под солнцем. Но сегодня не первый.

Реактивное лето облетает пожаром.
Пахнет тлеющим торфом. И его перегаром…

Мне жаль, мне жаль, что время прохудилось и, памяти запутывая след,

не уповает на господню милость, съедая годы с солью на обед…

Я вышел утром. Утро было
прогнозам всем наперекор.
Оно зашло в мой город с тыла,
ещё без солнца, тать и вор…

Что там за лесом? Не видать ни зги.
Не выйдя из дому не знаешь правду.
Песок дороги съест твои шаги —
их заметут еловых фраков фалды…

Помнишь, я рассказывал тебе о Саре Бернар?
Маленькой злобной суке пинчера, не пекинеса?
Она лаяла на птиц и рвалась с поводка, как на пожар,
а мы с тобой только что вышли из серого леса…

Девушка Вера брала всё на веру.
И алкоголь, и кавалеров.
После того и после другого
много о ней шло разговоров…

Ну, вот, мой мальчик, собирайся в путь.
Ночь на вокзале нагоняет жуть
стреляющими на похмел бомжами.
А что же будет с Родиной и с нами?..

Если утро проснётся и уйдёт за границу,
станут петь по привычке идиоты и птицы
о любви и разлуке, о еде и о смерти,
охуенно красиво — безголосые черти…

Здесь полно людей.
Чемоданное.
Полоса огней —
это главное…

Что тебе? Билет на автобус?
Схему метро Москвы с пометками на английском?
Помятый на Австралии глобус?
Остановку по требованию под Минском?..

До вторника дожить как до Голгофы,
встречая незнакомых по пути,
ещё живых, ещё до катастрофы
и с ними чушь прекрасную нести…

Мне снился кошмар,
что я сталевар,
стою на отливе чушек.
Но я заболел,
прийти не успел
и будет страна без кружек…